Mocedades…
Época de soberbios apegos,
Asombrosa como el sueño del flamenco,
gélidas noches de inviernos,
de los bolsillos vacios,
 pienso  en los cófrades que vagan en el paraninfo de la muerte, en
los veranos  de los que no hay
memoria, en el florecer de los cultivos,
en los meandros refulgentes,
De nuestros ríos ilusorios,                
En las platicas filosófica,
en el bar aledaño a la
estación del ferrocarril,
orillas del Mapocho;
y avanzada ya la tarde
la lluvia imperturbable,
Colma de nostalgias los recuerdos
De esos días…