Transcurren los días,
y los datos recogidos
se asemejan a envíos de la noche.
Tiñen el corazón de hiel.
Quién acude a tu llamado?
Hombre o mujer, quién?
Esa música reincidente
te aturde como un sismo.
Nada de lo que quieras oír sera dicho.
La sombra quedará para tu sangre,
profeta de ti mismo.
Vestido de caballo de humo fino
-relinchos o cánticos antiguos-
buscas ese lugar,
ese tiempo,
donde dormir parado.
 
No absuelves a la muerte,
a tus padres atados a los paños fríos
de la muerte;
y tú llevándoles flores que no son flores
sino números, y rostros y reclamos.
Te absuelves tú sólo
buscando
revancha para tu vida.
Sin embargo huyes con los brazos vencidos;
y sueñas con poseer el viejo sueño aquél,
inútilmente vestido de caballo de humo fino.
Y ya sólo esperas
una voz,
para urdir las palabras
que darán comienzo a tu eco;
una voz que te acerque sólo a un abrazo,
que dé significado
al cielo ardiente que con sus alas te abarca.