Es inútil;
no me despertará la mañana ni el goce de la noche me traerá su calma:
estoy hecho de trincheras, de incendios
que parecen distantes jugadas al borde del universo.
Soy opaco a los guiños del sol;
no conmueven mi pesada sustancia los relámpagos que braman la tormenta.
Así he pasado los años.
La ciudad que tanto amé quedó cercada como una barca a punto de caer:
alguien se apodera de esa alondra que vuela hacia el sur,
y seduce.
Yo vi el amplio corredor de estrellas estampado en la distancia;
me interné en la selva entreabierta a esperar el sermón a los muertos,
y vi las brasas apagadas de una despedida. 
 
Obtuve, sí, la sorpresa de mi fuga en tránsito,
y el calendario de agua visitado por el tiempo.
 
Sospecho que algún ángel brotó su sangre
y me baña de olor hasta sangrarme.                                              G.C.