Detrás de mi garganta un destello juega a morirse.
Lo busco y es corvatura de páramo; lo mantengo entre mis dedos.
A veces me sorprende porque mi llamado es su llamado,
y entre los dos,
imaginamos un bálsamo en la siesta.
Pero lo definitivo rueda al pie de los recuerdos que todavía subsisten.
A veces sobrevivo cuando imagino bañado por rocío aquello que alguna vez fue:
la luz que perduraba en melancolía al enfrentarme con manifiestos, dudas, sobresaltos,
que amenguaban mis labios en el azar de un beso. 
Si yo fuera otra vez el que recorrió las espinas y sus sombras,
enmancipando los colores de la lluvia,
el que viendo morirse al fuego entregó  su violenta mano a la devoración;
el que existió sobre relámpagos y los apagó para la locura del amor.
 
 Pero se acerca mi remoto mar transformado en vegetaciones inventadas por la suerte.
Solamente mi asombro me conduce al inefable juego del olvido:
el tiempo o la resignación, me llaman.
 
G.C.