El enemigo
ruge en las sombras.
Su respiración
se siente en los ramajes.
Lleva un puñal
místico y rasante.
Lo sustenta un grave
desconsuelo.
El enemigo
relincha en sus cautividades.
Lleva una herida
trágica y milenaria.
Espera como un
veneno matutino
a que el hombre
entre en su vereda.
Lleva una lanza
y una inmensa navaja.
Es prolijo
al ejecutar sentencias.
Espera desde
épocas tempranas
a que el incauto
pase por sus caminos.
Bebe sombras.
Bebe sangre.
Lo sacuden
gavillas de vapores
y el sañudo sabor
de una muerte instantánea.
El enemigo
puede aparentar
que nos ama.