Trémulo se halla el forastero, que penetra en nuestra casa con miedo a desnudarse y respirar su ignominioso secreto.
 
He aquí el motivo de escribir y describir, sustentado en los versos primigenios,
anfitriones de la renovación de mi pluma, tan vanidosa e inexperta en su ingenio
 
Esta noche me encomiendo al vasto follaje, despojado de concesiones y halagos insinceros, es momento de enfrentarse a los poetas, ricos y maltrechos
 
Siento las primeras relaciones, nacidas de embeleso, portadoras de las llamas protectoras de palabras sin respeto.
 
En privado he descubierto el calor de unos abrazos, el ininterrumpido aliento,
el infatigable viento que rachea en el desierto.
 
Vuelve a clarear…
Y En el margen orillado, allá donde escribo, deambula mi verdad, tan triste y olvidada que no quiere ni llorar, pues ni el hecho de estar triste es consuelo
 
Pero hoy el cielo está despierto, y permite vislumbrar las versiones doradas que proyecta tu pelo al ondear, siendo ésa la única verdad sin remedio.
 
Desenfundo la estrofa, y aguardo ensangrentado, a cuantos desean ojos ciegos y corazones insensibles, y es que también para ellos fueron los versos y para ellos los escribo
 
Os doy las gracias, por haber erigido este lugar de ladrillos bien dispuestos y cimientos de bondad, hondo resumen de pasos fugaces sin criterio y certezas sin misterio.
 
Ahora  enmudecido, corro ante el cobrizo amanecer huyendo cual fugitivo a fin de preservar el ánimo de ayer.