Hoy es viernes y acá no hay mucho que hacer. Tuve una pelea pelotuda en la cocina del trabajo, con alguien igual o más pelotuda que la pelea misma.
De pronto me puse a pensar que cuando era niña pensaba en el porqué Dorothy siempre decía que no había lugar como el hogar. Yo quería huir, escapar, conocer países, gente, ilusiones, amores, mi casita de naipes. 
Pero crecés, y te das cuenta que la vida suele ser tan o más dramática que cualquier novela mexicana que hayas visto jamás.  Nadie te dice cuando sos chica, que las cosas no van a ser como vos las soñás. Nadie te advierte que cuando menos te lo esperes la vida va a venir y te va a reventar la cara porque es una mierda. Nadie te avisa que aunque no querrás, a la vida le vas a tener que ver los hilos, le vas a dar la vuelta y le vas a ver la costura para darte cuenta que es una reverendísima hija de puta.   No te cuentan que todos los días vas a escuchar noticias horrorosas, insólitas, absurdas que no vas a lograr entender. Que vas a ver a tu alrededor las cosas que pasan y te vas a dar cuenta que el 95% de la gente está resentida porque no tiene y nunca va a tener nada de lo quiere, y el otro 5% juega un rato a ser feliz hasta que viene la mierda y lo tapa, porque eso es la vida. Un gran mar de mierda que tarde o temprano termina inundando todo. Una zanahoria en un palito que te lleva a ningún lado. La vida es muy cruel, es muy hija de puta y todo el tiempo te está planteando deseos y anhelos. Deseos que no vas a cumplir jamás. Te van a decir todo el tiempo que de los errores se aprende, que de las cosas de mierda que te pasan vas a salir fortalecido y que tenés que aprender a capitalizar todo lo que te pasó. Y vos vas a pensar, "pero esto ya lo viví un montón de veces y no capitalicé un carajo...¿qué es lo que puedo capitalizar?, ¿de dónde puedo salir fortalecida de todo esto que me está pasando?", y no hay nada que puedan decirte, no hay nada que puedan hacer para que te sintás mejor porque sabés que no podés recibir lo que te pasa con otra cosa que no sea mucho dolor y bronca.   Y de pronto te vas a volver egoísta, mezquina, poco consecuente con tu persona, poco realista, poco honesta…y te vas a ver charlando mientras almorzás en la cafetería de una oficina sobre el suizo que no pudo soportar la muerte del amor (divorcio), secuestró a sus hijas mellizas, se botó a las rieles del tren y las niñas andan con paradero desconocido. Te van a contar sobre el ucraniano que aterrorizó a Nueva York hace unos días, después de asesinar a su ex novia, a su ex suegra, a su padrastro y a dos transeúntes. Y de pronto te vas a acordar de Fulanita que hoy lloró sobre tus jeans diciéndote que se siente sola y vacía en fechas como éstas, mientras vos vas a revivir las únicas dos veces que amaste, y las dos veces que te rompieron el corazón. Vas a querer contarle que te amaron muchas veces, y rompiste muchos corazones también. Vas a intentar hacerle ver que el amor es sólo esa herida que uno le hace a otro o que el otro le hace a uno. Y al final no dirás nada.

Luego, sólo quedarán días de mierda, con cadáveres de rosas, cadáveres de Kansas, cadáveres de inocencia.