Arena rosada por tus ampollas corrían, ampollas que de tanto laborar se sumergían. El burgués esto lo desconocía, el mismo burgués que a veces tanto te prometía, para ganar cada año, con la votación de todas las ampollas unidas.
Perdían sus sacos de semillas partidas, y año a año las revistas ellos veían, buscando falsos sueños, buscando lo que el burgués mismo les vendía.
Con un látigo imaginario trazaron sus delicadas lineas, lineas que cada año se repetían.