En esta estación que no es invierno
tengo toda la ansiedad al no poder encontrarte
entre tanta gente que se busca.
Por qué fijamos ese destino que nos ata,
donde no sabemos si definitivamente hemos de ser uno.
En secreto te amo, pero estoy sordo;
inmenso y complejo nuestro amor
baja por las vías de un tren perdido,
y a secas muerde unos labios deshabitados
con huellas de otros amores.
 
 

Pasa gente sin calmar mi dolor porque no te hallo.
Pasan vendedores de frutas, de globos,
de cinturas, de malogrados días,
y la esquina, de pronto solitaria, se abre hacia un patio
nunca perdonado,
igual a la esquina donde yo te esperé
y tal vez estuviste.
Ahora los vendedores de ilusiones pasan riéndose
de mi pesar.
 
Mientras yo secretamente los maldigo.
                              Guillermo Capece