El silencio se vio interrumpido por el caminar de un ser extraño que caminaba por las calles de un pueblo pequeño a largas horas de la noche, recitaba poesía muerta de escritores solitarios que ahora yacían dormidos en un  frio sepulcro en diferentes cementerios alrededor del mundo.
La noche del  7 de diciembre como ya era costumbre desde hacia milenios se juntaban las energías de estos escritores para tejer un mundo por una hora y traerlo a la realidad, los valientes se aventuraban a las calles y parques para ver el mundo a oscuras que cada año se daba al nuevo nacimiento.
Aquella noche de finales de primavera, la tónica fue un mundo de brujas y hechiceros, sumado a misterios siderales en donde los participantes viajaban por diferentes dimensiones, muchos quedaron atrapados esa noche en estas y nunca nadie más supo de ellos, era el riesgo a correr si te sumergías en el mundo a oscuras q creaban estos escritores muertos y que en comunión con su inspiración dieron vida a eternos portales que solo los valientes cruzarían, los cobardes estarían en sus casas rezando a dioses patéticos de una religión, en pañales y con retraso espiritual crónico.
Un escritor solitario y tarotista miraba atento como el mundo se sumía en sombras, las lágrimas brotaban de sentimiento puro y una voz sonó en su cabeza; a tu muerte estas invitado a crear tu propio mundo a oscuras para cualquier mundo en cualquier dimensión, de la existencia o de la inexistencia… Te esperamos…