Caminando por las calles de pueblos desconocidos, caminando bajo la tenue luz de los postes, viendo un foco quebrado de vez en cuando, sintiendo la lejana tierra propia al mirar un recoveco desconocido en cualquier ciudad de cualquier país de los cuales he recorrido.
Me siento en una plazoleta, fumo un cigarro al paso, y charlo con un perro desconocido que se echa a mi lado y duerme plácidamente, me digo su vida se parece un poco a la mía, de estar tan tirado y sin nada he pensado que sería genial ser la mascota en una de esas casas cómodas, comida abrigo y cariño, que mejor…
Las noches se suceden unas a otras como quien lee un libro con prisa solo para terminarlo y cuando lo termina no saber qué hacer, los días son suspiros continuos en busca de algo para comer, las naranjas de los arboles de las calles son buenas cuando no hay que vender o que comer, hay que tener cuidado con los vecinos, suelen llamar a la policía cuando nos ven montados en sus árboles.
Hoy dormiré con un vino, conversando con vagabundos para a las 3 de la madrugada escuchar a los perro aullar a la luna en un intento desesperado por acallar el silbido de la muerte que nuevamente viene a llevarse de la vida de un joven que improvisaba con drogas que jamás pudo controlar, llora al morir y pide disculpas a su madre, en mi pienso, que marica es…