Recuerdos de casas antiguas, el olor de la madera húmeda, la lluvia sobre las viejas planchas de fierro, historias pasadas de desdicha, pobreza y marginación, el tiempo trascurre mas el recuerdo suele acariciarte de vez en cuando y hacerte añorar ciertos momentos, si bien de escases de buen aprendizaje.
La noche es oscura como ni otra que recuerde, me arropo como puedo, el viento entra por decena de rendijas en las paredes, la música suena bajo y un libro me acompaña en la media noche, es invierno, uno de esos crudos, uno de esos que en este momento extraño.
La media noche con su llegada de misterios, con sus vientos moviendo las ramas de los arboles allá afuera, salgo al patio un momento a ver como los arboles se agitan como queriendo arañar la antigua casa, como queriéndome tomar de las manos y subirme a uno de los viejos cerezos, me desnudo y acepto la invitación, subo hasta lo más alto para sentir el frio calar en mis huesos, el viento sopla con máxima fuerza, el viento me hace libre y la luna se asoma para guiñarme en secreto, contándome la historia del loco de media noche.