Observando hacia el poniente, o hacia el subsuelo,
me pregunto dónde terminará mi existencia.
Dónde irán a terminar mis tristes huesos.
En dónde acabaré mis sentidos, 
dónde se verán extintos mis sueños.
Es difícil imaginar, porque todo será irreal,
se llenarán mis pulmones de viento que no podré respirar,
se esbozará una sonrisa en mi imaginación, siempre tan superficial,
tal vez recuerde esa habitación que no existe, 
esa musa que se va, que no viene, 
esas tardes soleadas, ese verano tan frío,
esa habitación que vertiginosamente se va plagando de ausencias.
Soñar no cuesta nada, lo que cuesta es volver a la realidad,
encontrarse con ninguna habitación,
con ninguna musa, con ningún reencuentro,
con las tardes vacías.
Me pregunto dónde terminarán mis tristes huesos ese otoño.
En compañía de quién compartiré mis estertores,
a quién otorgaré mi última palabra,
eso es determinante para morir.
Quiero regresar a mi casa, y no abandonarte,
no necesito a la muerte, ni tampoco la deseo,
lo que necesito es que me extraigan lentamente,
sin que logre darme cuenta,
la miseria de estar presente,
la tangibilidad.
Y si acabo solitario habré sido lo suficientemente valioso 
para no necesitar a nadie, Aunque me haga falta todo.
Aunque terminen mis huesos en una caja de plástico,
o en una bóveda de cristal.
Me da igual.