PIRADO, INSPIRADO, EXPIRADO…
 
Han sabido de las ganas de escribir, las escucharon destilando lágrimas detrás de dos párpados caídos. El mismo impulso que me arrastra a grabar líneas quebradizas y sin sentido, confiere a mi corazón el descanso de exhalar profundamente para mirarlas de frente.
Un hálito se pierde con el viento siguiendo el rastro de sílabas entonadas, de secretos que refulgen de noche y se ocultan de día, imperceptibles al ruido, ajeno a éste…
Cuá es la razón, o sinrazón, que mantiene vivo el espíritu del escritor, viejo o joven, bueno o mediocre, pero harto de confesiones, de palabras de verdad que únicamente encuentran cobijo en el papel mojado y blandido por el viento.
Así, aferrado a los rieles de montaña rusa sin lindes, me desprendo de todo aquello que respira dolor, congestión putrefacta que deambula entre edificios. Ahora soy libre porque te siento cerca, tan cerca, que has desaparecido otra vez.