Que mi cuerpo sea de papel y mis tristes lagrimas la tinta que marca cada poro de mi piel, que el filo de los bordes sea mí sabiduría y el límite que marca mí pericia, que el vacío sea lienzo para todo lo que la vida tiene guardado en mi nombre, que la albura sea mi escudo y mi arma más letal, que mi adarga sea de hierro, impenetrable, fija y perpetua, que mi espíritu y mi alma indomable sean tan frágiles y sensibles como la urdimbre de mis recuerdos, que mi experiencia se haga verso y que mi tristeza se haga humo. 

No pido mucho, más que vivir en la infinita libertad de mis manos atadas a la cuartilla como esclavas de mis pensamientos. 

Que vuelen las letras, los versos y las frases mal logradas, inspiradas en los encuentros de mí ser en la eterna alborada. 

Y que la vida deje de ser vida si la necedad de mis dedos cesa, porque no tendría sentido la existencia sin mis bohemias letras.