Algunos me llaman el logrero.
Acaparo de todo en mi trastienda.
Hago negocios agresivamente.
El simple dinero llena de placer
a mis manos ninfómanas.
Tramito contrabandos a ultranza
y ni la guardia portuaria me contiene.
Elijo la lana y los cosméticos
que vendo a mujeres sin arrullo.
Las mujeres son criaturas turquesa
condenadas a gastar en su añoranza.
Su sangre coqueta me prospera.
Su cordura es inquietante y compran de todo.
Ella le dan tranquilidad a mis haberes.
Son cerebrales, dignas y animadas
bendición bienvenida para mis cofres espontáneos.
Las ausencias se sobrellevan mejor con las perlas.
Enarbolo mi barca de ricas abundancias
y pendulares aceites emotivos y ligeros.
Ellas vienen con sus dolores de adenoides
y después de haber tragado un vomitivo.
Algunas son alérgicas al cobre de su te.
Compran velas y alegres suavizantes
y piden su propina en emolientes.
Se ponen prendas rosa si cobran regalías.
Y a su paso me van dando ahorros y viáticos.
También vendo malas grasas a los legos
y finjo ante las familias elitescas.
Mi renacer es incesante y eterno
ante el caudal de monedas granizadas.
Me enfrío si la mercancia se desintegra
por manos de Dios o manos de Mandinga.
O si me endilgan un juego de vajilla desportillado
que no pueda vender en mi agazapo.