Todas nuestras historias
 son aromas fugaces,
episodios minúsculos
en la recta del tiempo.

Sé de cansancios
no más que el infinito,

el pobre siendo un ocho
 se quedó eternamente reposando
y en su espalda no crecen las sorpresas.

Yo no elijo los "siempres"
 que imagino condena de rutinas,

elijo lo sencillo:

dolores en mis brazos
repletos de cosechas,

las arrugas de risas y de gestos,
 los recuerdos y olvidos, 

el sabor de los frutos 
y el de la sal
en mis labios;

elijo lo que tengo
hasta que la noche
impere en mi tierra fértil
y me robe la lluvia 
de los veranos.

Por eso si la vida
gira sobre la mesa aunque sea un instante
cuidaré las raíces del futuro
 que crecen en mis ojos;

así, cuando mi círculo se cierre,

cuando la perinola se detenga,

la leyenda dirá
que aposté todo.