Las cloacas y los charcos no son ficticios.
Tampoco los susurros y vacíos.
Regreso con mi alma y mi dialecto
a ver los manifiestos del orbe.
Estoy en un presente repetido:
Justa entre lo pasado y lo futuro.
Las cosas existen y se hablan:
Son síncronas y esquivas a la vez.
El mundo es una rama vieja de olivo
que una paloma ciega lleva a tientas.
Es una mañana de paseos y de duelos
donde hombres oscuros ya naufragan.
Los niños tendrán hambre a quemarropa
y habrá la ausencia crónica de alimento.
Los daños van siempre a la vanguardia
y aplastan a los enanos de chistera.
Hay tala y quema de armaduras en el museo
y ya llegan las notoficaciones trágicas.
Hombres y mujeres se idealizan
y sin cavilar se colocan coronas invisibles.
Llevo en mis ojos los páramos del mundo
y en todo lugar he visto apremio:
Muchachos afanados en su horror.
Muchachas sustanciosas y macabras.
Galerías de lunáticos lucientes
y pastores devorando ovejas y divas.
He visto seres rastreros y pesados
y vilipendios en cada esquina lúcida.
Pronto habrá busetas de color caoba
y suciedad sin distingo en los ropajes.
Todos tomarán raros elíxires violeta
y las viejas cargarán sus rosarios nacarados.
Las calles se prestan a ser invadidas
por piernas estiradas y profundos bostezos.