Se ríen de mí por no reír como ellos, por no hablar como ellos hablan. Creen en la inocencia de su violencia aun cuando me ven llorar. No deben significar nada las lágrimas, pues, tan olvidadas en pupilas yermas.
Su piel es tostada, seguramente por pasar largas horas debajo de la esfera irritante. Tampoco son ellos más mundanos al tragar con la vida igual que un carro de mil piedras.
Yo también sé cargar sacos llenos de dolor sobre mi espalda.
Las calaveras chirrían por el roce, se sienten ocultas, pero detrás de la tela las oquedades del hueso ofertan lugar para las alimañas.
Ahora, y más adelante, el lienzo será la expresión de un confidente acusado de traición. OBligaré a su ahuecada oreja a escucharse las venas.