La noche cae en sus roturas.
Veo la vaguedad de los lápices
que se mueven sumisos en la sombra.
Veo los libros de los Vedas
escalando sobre talonarios rientes.
En una esquina baila solo un sacapuntas.
Las pinturas andan con un arma al hombro
y los elementos alumbran las tinturas:
Son linternas ambiguas sobre ángulos
luciérnagas de tránsito arenoso.
Las reglas marchan al garete
y se ha engrandecido la palabra AZAR.
La materia se ha emancipado:
Mi escritorio es un campo de juegos
en los que gobierna una luna aleonada.
Hay coloquios entre mis asomos
y los libros salen de su ostracismo.
Los diptongos se cuecen en curare
y la cultura se quema en una pipa.
Hay mentiras y hechizos a la sombra:
Yo recibo sus mensajes colectivos
desde mi cama, que se parte a hachazos:
Sucede que mi recámara me espía,
que los ecos van cubriendo mis ojos
y mis miembros me sueñan asombrados.
Sé que vivo porque apenas respiro
bajo esta inundación de alucinaciones fantásticas.