COMANDANTES DE SILLON       
La semana pasada vinieron los padres de mi pareja a pasar unos días por Pamplona. Agosto. Cielo gris. Como es habitual en cualquier visita, les enseñamos los apartados más notables de la ciudad  cuando, a la altura de la calle Chapitela, reparamos en un grupo de individuos apostados en uno de los chaflanes. Tenían montado un stand con diferente merchandising revolucionario, sendas banderas comunistas y una pancarta con un lema que rezaba: “Solo el pueblo venezolano es dueño de su presente y su futuro”. El cielo seguía amenazante, hacía frío. Las opciones de piscina u otras actividades estivales estaban descartadas para ellos, por lo que era preferible pasar la tarde adoctrinando a una juventud gratuitamente sin tener cuidado de si existe de verdad una masa que calla y difiere mucho de ser engañada, pese a su silencio.
 Nos dirigimos a hablar con ellos y preguntar la posición que tenían ante la situación que vive el país de los barriles vacíos, pues mi pareja y sus padres son venezolanos y han tenido que abandonar el país por razones más que obvias y fundamentos demasiado prolijos como para enumerarlos en pocos párrafos.  Ajenos a la posibilidad de entablar un diálogo más o menos sereno, se dedicaron a elevar la voz y enfrentarse , no especialmente asertivos, y a proferir apelativos como “ escuálidos”, por otro lado bastante trasnochados y de adolecida imaginación.  Apelaban al sinsentido y nos acusaban de ignorancia sobre el tema, desoyendo la historia incómoda de quien ha sufrido una experiencia directa. Pareciera que a miles de kilómetros se acumulase más material y más riguroso para ahondar en la problemática y defender ciegamente lo que le dicta la dirección homóloga en Navarra. La discusión no duró por mucho tiempo. Sin embargo, en el momento en que me dedicaba a convencerlos en desistir, basándome en la invalidez de nuestro propósito y su yerma reacción, aparecieron dos chavales oriundos de Caracas. No pasarían de los 25 años, pero, al igual que mi pareja, habían aprendido a sobrevivir lejos de su familia, en un exilio mitigado por rostros  que fingen que “la situación no está tan mal” a través de una pantalla, a no volver la cara ante la insensatez de quien se empecina en sostener palabrería y fanatismo, a soportar a quien sostiene una soberbia recalcitrante desde el calor de un lugar que no padece hambre ni carece de libertad. Arropados por ellos les dijimos “sinvergüenzas”, aunque eso poco les importa, pues su destino únicamente les aguardaba variaciones entre u bar u otro para potear después. Al fin y a la postre las lágrimas se sienten más sinceras en soledad, sin necesidad de dar audiencia al artículo, pero con el fin de apostillar la crítica sorda, que no escucha reproches, y que sin ningún tipo de cortapisas ni censura, todo el mundo puede atender.