Buscando, buscando, halló, en efecto,�acurrucado entre los pliegues calientes de la sábana,
 Marcel Proust
Espanto de la noche.
Tupidos ramajes de auroras y madreperla sombras que azulean delgados hilos de luna, veteada conciencia que en el profundo oscuro del absoluto invade y llena el vacío de palabras, como un sueño que puebla mis mundos teñidos de violetas marcado por un infinito de manchas relucientes.
Espanto de la noche, en la que busco las palabras que te describan pero la prisa muere al atardecer, en el entresijo de otras calles de miradas.
Inquietante, absoluta voy llenando el vacío de palabras,
como simples incensarios que la primavera agita, cuando el aliento se desgasta por la espera, en esa imaginería breve del deseo.

Doris Melo.
2017