Sólo soy un perro callejero
con la cola cortada por un auto.
Me gusta lamer al sacristan
y a los monjes que vienen de una orgía:
Tienen chancros tremendos como una fumarola
y hieden peor que siete de los míos.
Persigo estatuillas, sombras y gatos
y muerdo cartones, sobras y volantes.
Me gusta ladrarle en la cara a los juristas
y meter mis robustas patas en piletas.
Soy alimento feliz para la gusanera
y por más que me lamo y me relamo
nadie me defiende y sana de la sarna.
Me gusta juguetear en las plazas públicas
y corro cuando viene la perrera.
Ando entre engendros y agotadas cañerías.
Y alguna vez me espantó el Golem.
Mi trompa y mi olfato me llevan a planetas
donde arrojan milanesas en las calles.
Una cucaracha me sirve de bocadillo
y me patean aún de la puerta del burdel.
Por todos soy siempre menospreciado
mientras me calcifico con mis huesos.
Los mosquitos pasan sus trenzas en mis ojos
y aún las moscas me son molestos perdigones.
Siempre estoy olfateando al lince en los llanos
y a los peces grisáceos en las pescaderías.
Llevo una infección perpétua en la entrepierna.
Los niños me dan pedradas y palasos desde la mañana
y no me dejan acompañarlos a los columpios.
Sólo uno que otro vagabundo me acaricia
y los defiendo de atracos y de trenes.
A veces exploro más curioso que un ratón
y mis colmillos le hacen frente a los maltratos.