El día tiende sus emboscadas
sobre un manojo de hombres solitarios.
El día fusila mi ascendencia
más no quiero ampararme de matanzas.
Los arreboles son tácitos y fríos
y tienen los dolores de la sangre.
La negritud ha poblado las plazas
con sus yoyos y pabílos humeantes.
Voy por las trochas agresivas del chivo
aislándome en mis varias separaciones.
Voy con prisa en el atropello humano
a oír el graznido de aves extravagantes.
A huír del estro que a veces me rodea
y buscar la paz de los cañaverales:
Ahí algún insecto picará mi calcañar
y dejaré plantado a uno que otro gusano.
Degustaré limones y hojas de perejil
y seré comido gustosamente por la plaga.
Allí huiré de pensamientos sospechosos,
de supuestos amigos y malas malquerencias.
Olvidaré a las mulatas hechas de ceniza
y las damitas máximas que me dieron derrotas.
Estaré a la vez altivo y cabizbajo
derrochando desmemoria y recuerdos.
Los hombres solos nos sentamos a mirarnos caer
una y otra vez en la revolución de nuestra imagen
para reconstituírnos de nuevo hacia el futuro
una vez lograda la catarsis entera.