Estoy en mi escritorio tornasol:
La luz es cambiante en sus desmanes.
Se desliza sobre las cosas tersas
y va de cacería a los rincones
buscándo ratoneras o quizá telarañas.
Los vapores surgen de su sulfuro
y me van golpeando con sus manos de asma.
Cierro los ojos no despiertos.
Es atroz la quimera del mundo
y terrible el engranaje en el que anda.
Hay derramamientos de sangre por dinero
y en todo se envuelve el latrocinio.
Los ricos tienen yates, amantes y nenúfares
y navegan en pleno desenfado.
Los inocentes van al cepo en lugar del capo
y estamos llenos de chivos expiatorios.
Hay una delgada transición entre luz y sombra
en que se alargan las prostituciones.
La ciudad se inunda de gente miserable
que vive en ranchones semidestruídos.
Hay movimientos sociales que son lacras
y en todo está la perniciosa mano del político.
Es tanta la culpa de este entorno humano
y tan abrumador el peso que desprende
que no puedo encender mi inteligencia
y mi creatividad está obnubilada.
Caigo siempre en lugares vacíos
donde trato de mover mis ideas.
Estoy repleto de infertilidad
y una de mis manos cepilla a la otra mano.
Veo un agujero de gran diámetro en el techo
y pienso que por ahí se han ido las imágenes.
Siento que los muros me espían a mis espaldas
y que los ojos de buey me miran como esfigie.
Quisiera enfundarme en mi traje y mi sombrero.
Tomar una vara e ir por los sembradíos
y escaparme de los pájaros-sabuesos
que quieren sabotearme las jornadas.
Pasar ante los antros desmantelados
y perderme entre las columnas del viento.
Volando, mirar de reojo las antiguallas
que sacan de los graníticos y agrietados museos.
Buscar nubes en que quepa mi tamaño
y permaneces sobre ellas o bajo ellas todo el día.
Palpar a las atónidas crisálidas
antes que el guardabosque las cace y las destroce.
Y huir de las mujeres ya de muchos toqueteadas.
Ver a una que otra energúmena romántica
que rasura con educación y presteza sus piernas
para tocarse en el cinematógrafo.
Me gustaría oír a los cardenales condenándose
y codearse entre vulgaridades.
Caer de barrena entre las interrogaciones
y volver a los predios de mi pueblo...
Hay días en que la pluma me es escurridiza
y la tinta no quiere ni inmutarse.
Más hoy, que estoy recientemente separado
y que el desamor va trastocando mis letras...
Esos días voy a los patios de mi mente
y me remonto con mi esquife hacia el sol.