Vivo esperando el sábado a las dos.
Ese día a esa hora puedo descansar, sentarme en el sillón y seguir leyendo el mismo libro viejo que siempre detengo porque me distraigo, o porque dejé algo en la estufa cocinando.
Llevo varios meses con el mismo libro, y, siendo sincero, tampoco lo he entendido.
Me gustaría volverlo a empezar.
Tener que volver a la página cero olvidando todo aquello que pude haber conocido, borrar mi memoria, y encontrarme con nuevas sorpresas.
Vivo esperando el domingo a las tres.
Con el ardor del sol despertando la siesta de la tarde, recordando que debo ir a colgar la ropa que dejé lavando.
Con el olor del almuerzo que, como cada fin de semana, cocino tarde.
Y el sonido de los gatos del vecino de arriba que siempre los baña a esa hora, ese día.
Vivo esperando diario las nueve.
Que me escribas, que me recuerdes.
Porque todos los días quiero empezar de cero tu libro, y encontrarme con nuevas sorpresas.
Y, que, de ello, al menos prepares y sientas la promesa de siempre estar contigo.
Pero no lo ves, no lo sientes.
Y por ello, vivo triste.
Vivo triste, porque no puedo recuperar todo ello que estoy demostrando.
Vivo triste, y esperando. Pero no da frutos lo que hago. ¿Qué más demuestro?
Vivo de la noche nada más de las lágrimas que sin querer saco.
En la noche, lloro al dormir, no me doy cuenta de ello.
Te hablo, acongojo, recibo, acaricio y beso, ¿Por qué en el día no puede ser lo mismo?
Vivo esperando que te des cuenta del trato, un cariño, unas palabras y un corazón no es más de lo que saco, no puedo, no tengo, qué quiero, es todo.
Recibo de lo más raro, qué aprecio, qué sano.
Y en el mar de la almohada se pierde mi llanto, mi vida, mi espera, mi canto.
Te quiero, pero qué mas quiero, que me quieras.
Vivo esperando que te des cuenta.
 
¿Vivo?