Ya cansa el escribir, rutina fija,
                 circulación de palabras, líneas curvas,
                  bajo el candíl y el rutilante espejo.
                  Musarañas sin peso, ya creí desvanecidas
                  se hacen vocales y consonantes: lastres.
                  Se arrastra desde su jaula la esdrújula,
                  las agudas y las llanas toman cuerpo.
                  Lo mejor sería renunciar a ellas y partir
                  hacía las playas de seres espesamente demenciales,
                 compartir una tizana con los más ignorantes.
                 Los que  desconocen de lo deprecativo
                 ni el tránsito pesado del inciso y las tediosas clásulas
                  que cuelgan de luctuosas filacterias.
                  Hay tiempo para volverse un agrio ermitaño,
                  de apartarse de las rocas perladas, de los centelleos que impacientan.
                  Apartarse de lo acarrea llocura, sigilosamente desvanecerse en grietas
                  de centelleo rápido, partir en un reflejo y de incendiar completa la memoria.
                  Descansar, descansar, sólo eso quiero,
                 cruzar las cuestas de mi desenfado, echar agonías a un abismo
                  y cálidamente tenderme entre los arrecifes, reposar en la anchura de
                  mi infeliz costado, que mis ojos escampen de lo que  es medularmente tramposo:
                  Estos mis ojos que se rieron de mí en mi nacimiento.
                  Total, lo que se tiene no se pierde,
                  y menos si lo cubres con borascas o lo introduces en dos cerrazones.