Ella la simplista:
          la que se dehojaba y bebía primaveras.
          La que pasó la altura de las esmeraldas y el pisar del zafiro,
          la que esperaba el cielo pasara y lo perfumara.
          Murió una mañana de burdos aires pardos
          Murió viendo cómo las brisas besaban los panales.
          Murió para dar la vida de la semilla grande:
          La que es enterrada entre matrices verdes 
          y germina a su tiempo con frutos en sus manos.
          Se la puede sentir en campos sugerentes   
          y en cada brote blanco de un tallo de azucenas.