Verdaderamente,
                      Saturno me mira con su cara dulce.
                      Venús me contempla agraciada en lo bello.
                      Marte mueve sus abanicos bermejos y medra en mis caminos.
                      La Luna, blanca trepadora, se dobla en las tapias extrañando a Dalí.
                      Fobos y Déimos danzan babeantes en una elipse anacrónica
                     Se descuelga el cielo a formar los copíhues y a conformar las úbres.
                     De lo que los astrónomos llaman Vía Láctea vienen las madrugadas.
                     Legiones de muérdagos suavizan a los que habitan las trincheras eternas.
                     Fusileros ahondados en su piel macilenta tiznada de heroísmo:
                    La cara de la Patria es la cara de estos hombres de duro carboncillo
                    Y donde la bayoneta no cala por no ser el Frente, el agricultor se agranda
                    Los rostros son los mismos, en faenas contrarias levantarán su esencia.
                    República de años, forjadas por las zigzageantes balas y el cereal servido.
                    En su resilencia cada quien descubre alveolos y glóbulos, y trazos zodiacales.
                    Y bajan al nitrato que los une, a la esencia purísima que los funde y navega.