Vestigios,
                    residuos
                    en lúcidas esperanzas.
                    Habito en lo ciego,
                    me muevo en aires que no miran.
                    Tan sólo palpo y palpo.
                    Olfateo las formas en el aire.
                    En mis cuatro sentidos me hago suficiente.
                    No veo estrujarse a los rostros en los años que ajan.
                    Ni cuento los anillos del sauce derribado por la mordiente hacha.
                    Quepo en mi cuerpecito como un Cuatro en sus cuerdas.
                     Al fruto de la vid si que como todos degusto.
                     Yo mismo me escribo en lo que no deletreo.
                     Soy una tentativa de un hombre: ser mortal muy mal hecho
                     al que un Dios de gran misericordia lo mirara de lado.