Piso la tierra extraña que sepultó al poeta.
                   No hago camino: No ando, tan sólo pisoteo al polvo.
                   Es raro que pensara en mundos gentiles, el mundo no es bueno.
                   Hasta las injusticias penetran por el ombligo de los arrabaleros.
                    ¿ Mundos ingrávidos ? el planeta tiene color, peso y sombra
                    y a todos nos absorbe desde los tuétanos, sin importar qué digan las encinas.
                    El exilio ensordece y aturde los pasillos por donde va la mente.
                    Va el delirio atado al que no tiene patria y bebe elíxires bohémios.
                    Hay mucha gravedad en la galaxia lánguida: No palidece el hambre.
                    La gusanera del leproso convive mirando al lirio que apenas se hace Tipo.
                    Por un mendrugo se ultrajan humanos y bestias y por él prevarican.
                    No es lugar de la lírica aquí: veo ojos de dolor, veo vísceras retorciéndose.
                    Pero mientras pueda loaré las virtudes del vino que aplaca la fatiga,
                    y de toda escasa bondad que haga llevadero nuestro brevísimo peregrinaje.