Tu canción deja el hueco de un disparo
de mortero; no sirve para otra cosa
que ahogarme en tristeza.
Y luego tus manos frías no logran sacarme
de ese pantano donde las criaturas más viejas me muerden los pies.
Tu voz me aleja a la estratosfera
para no devolverme nunca jamás; cierras la tapa
del ataúd canción tras canción: Gemidos,
susurros y palabras dulces envuelven un tanatorio desnudo
de obscenas flores del mal.
Te pisan las rosas amarillas caídas al suelo con afán suicida.
El aroma es veneno, en ti.

Imagen: Obra de Erika Seguín Colás