Se sentó a escribir, agarró un café a medio terminar que se había servido hace un par de horas atrás. 
Pensó y estaba convencida que escribir, fuese lo que fuese, le traería calma, le traería la libertad que tanto añoraba .
Miró mil veces lo que escribía y procedía a borrarlo una y otra vez. No se sentía convencida de esas letras, que para ella no eran más que una ensalada cesar sobre la mesa, nisiquiera eso significaba para ella su escritura.
Quería Libertad en escribir y que las ideas fluyerán, pero el sentimiento de frustración la invadía cada 5 minutos, no se estaba encantando de lo que sus pensamientos, sentimientos vagos la llevaban a marcar  en esas páginas.
Prefiero dejar las páginas en blanco ,esbozo ,varias veces.
Se agarró la cabeza, observó la ventana , vió su reflejo, sus ojeras , su piel demacrada, no puede ser que ya pasados mis treinta no se me ocurra nada, pensó para sí misma, mientras se miraba una y otra vez, encontrandose un sin fin de defectos, como los que hallaba en sus textos.
 
Leyó ensayos ,novelas, poesía , libros que llevaba años por acumular, para sacar ideas, inspirarse, pero nada la animaba.
Hasta que llegó a un viejo cuaderno, que había olvidado que tenía. Era de ella misma, de una adolescente, con las emociones aflorando, enamorada de la literatura, enamorada de escribir , de plasmar sus emociones en cuanto papel se le presentaba.
Que me pasó? Ya no soy la misma, desde hace cuánto perdí el amor por escribir? 
Siendo que escribir me mantiene viva? 
Por la rutina olvidó hacer lo que más quería, en el formato que fuera, en el lugar en donde ella estuviera.
Cuando se trataba de escribir a la fuerza, solo se sentía angustiada, sabía que por mucho que su editor la obligará a tener el material lo antes posible, solo le traeria sentimientos de angustia.
 Ella quería Libertad en su escritura y por fin se estaba dando cuenta, que escribiendo obligada , no la conseguiría nunca.