//   Desde mi cama encanecida y algo buena/
  escribo para acordarme de que he escrito/
   de que alguna vez viví venturas frescas/
   y que me eché a dormir en los latidos/
   de una u otra mujer que diera abrigo /.
   Rodaba yo la anchura del camino,/
    Y ellas venían en su follaje mágico/
     magnéticas, sutiles, sensitivas ..../
      en sus rincones la hora espigaba/
       Y fueron todas con olor a menta /
        y sus adioses me supieron siempre a triste
        Jamás supe qué era poesía/
         aunque montones de campanas resonaban/
          Abriéndose la palabra en mi palabra /.
           Supe de nada de lo que  es consabido /
            Jamás me conturbo la vestal negra /
            ni sospeche del soneto que el egipcio/
            hizo a su hembra con veinticuatro sílabas 
              Las amatistas venían en su sonido /
              Buscando algún bardo que escribiera /
               que no se consagró a las libaciones /
                de las tardes que captan las libélulas/.
                 La letra se hizo voz diseminandose/
                 por los rincones que deja el universo/.
                  Nunca escudriñe la letra manuscrita /
                  no supe retener sus borradores/
         ni sus borrascas por siempre inmaculadas/ 
 
          El candor de la tilde renacia     /
           y se calcaba a si misma sin rezago/.
     Yo me abisme a contemplarla en sus faroles/
       mientras su pie en la brisa se advenia /.
        Diáfana en el momento de plasmarse /
        Como el detalle sostenido de una hembra /
         que viene a reinar desde sus líneas/
          y reflejarse en sus visiones por mis ojos./
 
          Almas que han vagado por el mundo/
        llenadas por la agonía del tiempo breve/.