Yo que nací sin historias,
              concreto, conceptual, como una fábula,
              mojado por las aguas del salitre,
              en un lugar despoblado ( como todos
              aquellos que anhelan tener su prosapia,
              como la cuna de el hidalgo la tuviera),
              Exhalaba sol y tiempo: libertades
              etéreas y vagas que mojaron mi cuerpo de claveles.
              Me soñaba el destiempo y sus terrones muy celestes,
              mientras mi madre, de carne me teñia.
             Dí mis primeros pasos en desorden
              en un orbe contenido en dos terrazas.
              Era figura en las figuraciones:Algo abstracto que apenas se fijaba.
              Aquel que palpaba el azogue de las sombras, las fiebres de las nieblas,
              y atrapaba el azul que escurre en las ficciones.
              El tiempo trascurría, quizá, hacia delante ( A veces hacia atrás si lo prefiere ).
              Hacia los farallones de mi sepulcro inquieto y estepario,
              que quiere resaltarse con mi sangre y ya me espía
               desde el andamio o el cielo de cornisas.
               Era mi ser muy libre de bondades y untado de miserias.
                Robaba yo los pájaros rupestres de las rocas coléricas en flamas.
                y fue mi escritura algo semejante a lo crípticos:
                Cerrada a los que renuncian a saberes y corren detrás de las vestales
                que se desnudan y caen a su hora, a su mundo de placeres en corrillo.
                 Toque pausas, domos, lomos, cordilleras dormidas.
                 Me senté a ver al silencio cocerse entre los fuegos.
                 Las fraguas del dolor magnificaron, mi languidez humildemente triste.
                 Trepé hasta donde se inseminaban los desvelos, y era cima en hipnótica caída:
                 Sus vibraciones afilaron mi lanza.... Esa que usé bregando en las Termópilas.
                 Todo lo conjugué y compuse todo: los himnos me salían como hijos.
                  y la tierra temblaba y relamía al oírme calzarme en mis zapatos.
                   Fluyeron los días, los instantes, los espacios y el contumaz rejoj que me arañaba
                   la vida y sus breves sedimentos que beberé cuando no sea más que vestigio.
        Para todos hay tiempo de inspirar pero se exhala tan sólo una vez de manera profunda.
             Y el cuerpo se vuelve exclamación y se destierra a llenar la página del siglo.