Somos del polvo:
                   Frutos sin fruto,
                   de él venimos,
                   volamos, vemos 
                   aquel vacío
                   que nos ve quietos:
                   y en los reflejos,
                   cala el relámpago. 
                   Mójase el agua
                   su vientre rojo,
                   y la sapiencia
                   elude la vida
                   del que se cree
                   sabio de sangre.
                   De abajo a arriba
                   nos recorremos
                   en un atisbo
                   que acalla al alma.
                   y en un segundo
                   al polvo volvemos.