Amanece,
                 simplemente amanece,
                 sobre los toros cárdenos, 
                 en la llanura emparamada de frío,
                serpea la víbora en vibración colérica.
                El ave combate contra el primer graznido que suelta la mañana.
                La noche ya menguada se recoje y llévase su faldón y capote.
      Todo lo constelado que estaba derruído se erige solo y el farallon viento blanco escancia.
                La textura del mundo se reconstruye apenas, mientras los astros zarpan.
                Lo que era ambiguedad se hace transparente y las dudas se talan.
                Los seres estrellados se despejan del sopor que emanó el mundo ambiguo
                                                          que disecara el agua.
                Y mi alma va con esas desventuras que lleva su disección a cuestas
                                                               y otras veces a rastras.
               Y en el eco que hay en cada suspiro esa alma se tensa y se dilata.......
                    más luego se contrae sin vestigios pues sigue siendo esclava
                     de la congoja que implosiona lamentos y al ánima desgarba.
                   Se levanta la vida a la luz matutina y es relevo de sombras ya pasadas.
                   Frenética la flama me atribuye la disminuye mi Nada.
                    Nada se prenda de mí, ni la torva palabra, ni el Sol de adjetivos infinitos
                                                             ni la sombra que  araña ya a las zarzas.
       Y la pena en mí es noche, porque es de noche que lo cobarde parte y sale mansa ...
                   Mi gemido trata de enarbolarse y nada le hace de ásta.......
                            Los flecos de mi vida no caminan sino en tristísimas simas acabadas:
                        Soy la última soledad del páramo, soy el de la silueta adelgazada y casta.
                         y al borde de mí yo ya consumido, mi corazón estalla
                                  y se hace fleco y a la vida rehuye, porque no se aclimata.
                            Al color y al calor de la arenisca en que las cosas vibran y se palpan...
 
               Y esta alma que arrastro es la única de aquellas que ensoñaciones procreaba...
                    Vuélvo a los mármoles y al frío y la penumbra de mi umbra petrificada,
               a donde los colores no me alcancen ni los rastrojos ardan:
                     Al  gélido manglar que me contempla: ni me refuta y calla.