Si la Poesía es brevedad,
                        yo bebo el verbo que me apremia
                                    y me recorta en cortedades diminutas:
                             Esas que abrevan del laconismo absoluto.
                             Disminuyo el adverbio que conturban..... y regodéanse
                         en el léxico inapelables.....
                            Pongo hacha en la raíz del verbo, supeditado a sus respiros:
                              hago que el  transitivo se desplome de las frases y se disuelvan
                               las palabras en hilachas que no crezcan más 
                               que la incredulidad de los incrédulos, que a sus oráculos
                              impelen descarrilar su permanecia
                          y desdevanarse en la no presencia del futuro
                              sobre el basalto negro de sus brasas.
 
               Yo me recojo como lo hace el abanico, afortunado ante la mies imperturbable....
                            Porque la brisa ha despojado las nacientes de las lágrimas
 y no le sirven a la viuda que declara al enterrado cosa muerta, sujeto desterrado, adminículo perdido, mancha de molestia en sus andares , crespón que ya detesta y de él se aligera adelgazándole en la idea para hacerlo al fín destello que se disuelva: su nombre ya sepulta...
                     Porque en otro una mejor sonrisa que en el marido, ya lastimado y deshojado
     por el peso de las lápidas mojadas, se ve riente: y en esa brisa se enarbola y desenreda...
              El verso breve pasa al lado del altivo al que no quiebran las fisuras  
                 de lo largo de la frase pincelada y sin carencia de aditivos hace adagios: y
    le persiguen las locuras del aforismo y sus brazos extienden la presunción de lo que se
        alarga y desborda los escritos con una lluvía de palabras inatrapables que me erizan....
                    La brevedad es la sentencia inevitable del que se aferra a lo frugal y que es
           indicio de potencia que no incendia y muy pequeñas son sus voces y trata de no 
              invocar al vocativo pues el vocablo le parece paradigma inalcansable: No ve su cara.
             El pusiláme reduce lo que pude pues se vacía en los rincones en que lo adusto
   se compila y es pilar, más desafina porque va en mengua  lo que es mínimo y es polvo.
             Por qué ya pocos son los que resiembran los cantares de los que parte el arcoíris y se
   recuestan del monosílabo casi imberbe, si aún las liras coexisten en el algoritmo de lo que
          extiende alfombra roja y encandila, sin disimularse balada que los pájaros perciben y degustan entre hervores de armonías que se levantan en los dedos de la sinfonía donde nadie ya refleja: mastiletes más allá de los instintos y que firma el firmamento como hallazgo en que ha encontrado el fervor vivo?
     Talento falta en los que se esconden en las fronteras de lo que son los cantos mínimos...