Textale moríste como muere el dolor en cada calle.
                 Te resumiste ya a página delgadísima, en las que seres invisibles aún procrean.
                 Ya no te viste la generación de oro: ya no eres más que vibración humilde,
                 reflejo vago de lo que es de alcance mínimo: sólo unos pocos te usan ya...
                  tu repertorio de carencias te desnuda. Se han ido los que hablaban en destello:
              Gigantes que demolían promotorios, lanzando su sílaba incendiaria.
                   Los que te fueron de altares y te desataron del lirio al que te amarró una ventisca.
              Fiiberto Oliveros, Doris Melo, Maria Esther Rinaldi, Mariano Dorola, Jose Orero, Carol 
                  Love, Pili, el entusiata Maestro Verano brisas, y etc de los etcéteras te bruñían
              con la resinas de su fulgor: Te eran ilustre lustración, dadores de alma en estallido...
          Se fueron como las rosas de los vientos en el tiempo. Tu bebias de ellos sus encantos:
           Te creías verde y eras doncella que se inclina al pasar de ellos: ráfagas vivientes
       que repartían albores a fogonazos, como a transfusión a venas anémicas vitales.
          Todos se fueron con su firma y tu rótula se resintió del peso inmenso del vacío.
          Ellos fueron la raza broncinea que a los rincones de tu regazo daban rostro y coraje.
  Hoy abanicas tus arrugas sin retoño: no deslumbran ya ni versos ni prosistas... Ya no encantas....
         Te cercan los rigores de la muerte y se están vistiendo de luto los que te hicieron.
 
       Ciertamente tu ataúd recubrirán las sombras: aquellas sílfides que se vestían de acanto. 
        Ahora, abandonado quizá no ves tu apremio, pues aún te supones nación creciente,
       o ritual vitalicio pocos escriben aquí con permanencia y bordan tu báculo en arrastre.
         De los ilustres que aquí se acendraban en sus vasos de esenciales primaveras,
         no queda nadie que llene ese estratosférico vacío. y se van resecando tus cascadas
         y como junco muy dañado te está rompiendo el tiempo.... Más tratas de mostrar tu misma cara y fingirque están despiertos aún sus ecos, más se van borrando lunetas y detalles 
        Ya no tienes la frescura multicolor del niño que pretende crecer más que las aguas. 
           Los amigos marcharon triunfales en Eliseos que a  sus cuerpos relamían... los alababan,
   con la cara más gozosa que un relámpago rasgara el medio día: atronadores entre vítores
                              se mesaban los triunfos, lo logrado y donado que se pierde.
   Muchos te dieron la copa matizada del descanso, la fuerza del viento que a la piedra asperja,
     toda el agua en que construían sus cristales y sin ellos, quién eres sino disolución que se acerca a su exterminio ? lugar que crecerá en el desgano de los grandes que al cielo aran todavía......
       Y te vestirán hojuelas de tristeza, calzando algún folículo por zapato ni tu disfrazde canutillo llevarás a casa póstuma...
        Textale me da tristeza ver que te han vencido y apenas respiras logros viejos.
        Yo levantaré mi sombrero pronto y mi pañuelo más desolado en tu último paseo
         a un lapidario cementerio de argamasa y una lágrima te dejaré mientras te vas cremando y ni los bajeles entederán porque aún estimo lo que una vez permanecía y ya no es....