Es fácil.
               inundarlo todo
               de versos que no rimen,
               pues son lo más funesto
               que se pueda poner al pie de una página
                                              fingiendo
                             ser de halo sideral
                             y son letrillas parcas,
                          galgos que ven sus huesos y 
                                   enjutos se esquinan
                                   al hambre con que los busca el mediodía.
                 Las cosas son como son: sin pulimento, la rosa de desangra
                    y vienen a buscarla séis heraldos negros.
                          Lo que no sirve no debe ser rehecho ni dado a la amapola,
                          pues es artífice, de la luz en los lienzos.
                      Hoy es pródiga la lluvia que volvera mañana
                                  con vaíven y mareos
                            del que dan las estancias:
                      Yo aquí estoy congelado y de cuclillas en algún árbol viejo,
                                 que me lleva a retazos....