No veo
    caer esparadrapos
    en las niñitas sucias
     que lustran mi calzado.
      Ni se les nota absueltas
       de besarme el anillo, casi pontificio.
       que hizo trono en mi mano.
Las veo harapientas, mugrosas, apegadas al suelo
        /donde eruptan los sapos/
        y la tragedia retrata en ellas sus rigores
         sujetando centavos, pedigueñas son,
          porque el bofe sabe mejor que nada.
    Y, aún la cecina llena, mejor que la habichuela.