Ya hay algo que harta
                      de andar de brillo en brillo
                      y de saltar encima de las lanzas picadas.
                      Y de hablar de fonética sin saber qué es eso:
                       de nombrar entreveros y siluetas balsámicas:
                       No conozco yo nada y todo me desconoce
                        y me molesta mucho ya nombrar a las capas
                        y de saber prosodia sin estudiarla un tanto ni de anhelar su arpa
                        .... De hablar de el manatí espeso que salta entre las rocas:
                        Entrar en la molestia de la filosofía del por qué pinchan las rosas.
                        De comer diccionarios se hartaron mis entrañas
                        y de nombrar a la luna en sus fases helénicas,
                        de buscar lo que es bello y adentrado en lo eterno,
                        de tener muletillas de una " Y " tan falsa, que dá palos de ciego....
                        Hablar de la mantilla que dan las acuarelas y los hábitos del frío:
                        Todo me cansa tanto que me muele por dentro: mi sangre ya reniega
                        la sílaba madura, la rima acidulada, la congoja del parco,
                        la emoción de la letra que a sí se circuncida sin que se sepa algo.
                        Ya estallo del cansancio que me da Primavera, de hacer cacofonías,
                        de recalcar ilústres páramos que descreo al pie de un árce alto.
                   Quizá nací para ser del silencio y callar como monje mientras toca a los sapos...
           No sé para qué sirvo ni por qué lo describo, sólo que de lo bueno y noble me distancio.
            Yo trizo el alfabeto y lo devoro todo, yo tengo por cereal tragar los diccionarios
 
     y elevarme en potencia que da el conocimiento de las palabras cortas y de largo presagio. 
     Por mis venas prosigo descubriendo a la rueda, viendo las aguas tibias, enfriándo mis íjares,
 ..... El tiempo que yo empleo nadie puede intuírlo, ni el intrusivo pájaro, ni lo más sacrosanto..
                         que malicia segrega al perseguir canarios o picotear mis manos:
                     Van cayendo las máscaras y mi cintura oscura y me se ya que vivo
                  malgastando este tiempo que no vale un centavo pues es el tiempo mío,
         que el ignorante ignora por baja prosapía de iletrado burlesco que erosiona el herrumbre
       de mis campos mojados y del salitre mío que me escupe tan fiero y que se piensa intenso
         carente de la reaidad de que sólo vestigio que viste esparadrapos y el tiempo agujerea:
       sí se van mis horas y en mi paso me envuelvo y entre las gentes algo trágicas, paso...