Voz madurada en los estanques quietos,
             voz de desgarros que desangra a los labios,
             voz que te alza y te llora y crece en lo callado.
             Voz de cuerpo tan roto, voz extendida en venas.
             Voz de botón de muerte trajeada de miradas.
             Con nombre indefinido y juguetea con la muerte.
             No se hizo trabalengua para esa voz profunda,
            que desnuda quietudes y tierra de mi raza.
            En el mundo del viríl duerme y súbito lo levanta.
           Voz desencajada siempre y carente de violines.
           Voz que es pólvora en la tierra y su desconsuelo mata
           y que se adentra en mí con su espada de fuego.