Al noreste del río, la ingenuidad sonora me recuerda a las grullas.
           Hay calma que recama el borde de este ombligo de nacientes silvestres.
            Las ramas se desatan y ejercen su armonia sosteniéndose al aire.
            Grandes árboles de nudos remojados y el apamate alto que a la tierra sostiene.
            Todo es macizo verde que se acrecienta y mueve y el hervor se escapa.
            Es todo tan vital que mi cuerpo conmueve: hay vida que deleita en el follaje tórrido.
            En las rocas se tátua lo eterno de la tierra, el resguño del aire, la estocada del tiempo.
            Todo aquí está silente y adentro de un extenso pretérito y se mantiene intacto
            al desglose del día, a la dureza del mes, al mazo de los años y se sacude incólume.
            y cada brote inserta en mí su ilusión y sus sueños agudos como aguja de sábila.
             Y el descanso del trino se eleva y en el pináculo de hojas, se transforma en un canto.