Poesía:
    Maltratada por muchos,
    puesta en el rincón que amontona a lo inútil...
    Incapaz de acceder a la noblísima novela
    y a su acerado traje estilizado,
    nadie te tiene en estima y te toman por nada,
    por aquello que se puede arrojar por el camino...
    Para muchos molesta y semejante al relato...
    En tu penuría apenas te ven los editores,
    esos de mano agria que te encuentran vaga
    e incomprensible y que no entienden el peso de tu ligera sombra,
    que te alzas encima de todos los pináculos,
    que no existe una regla que te encierre tus voces o fonemas
    y que eres pasión, soledad, reciedumbre y trono de las razas morenas:
    Cuando andé por el África todos te repentían y saboreaban tu eco
    y en las tribus más densa las niñas te acantaban y dormías a la anciana 
    con tu clamor de aire suavizado, de letra que dulcifica.
    En edades antíguas todo se centró en ti y te veían soles y galaxias lejanas
    y del cielo titilaba el planetoíde ambiguo o el cometa imberbe....
    Para todos fuíste savia y razón de jubiléo y alumbrabas v los campos con un pincel de letras.
    Hoy es tu día....Dicen algunos que no te comprendieron ni lamieron tu sabor de melaza,
    mucho menos el salto de algún diptongo lento, ni el trepidar de tu arco desflechado y caído,
  pues a ninguno apuntas y no eres lo que quieren pero es tu día: El que te dan los que no saben
   que haces vibrar las grietas,  cantar las horas tempranas del canario encerrado, ni que tu peso
   arrástra la órbita de mi órbita....