Cansa
           servir a la palabra.
           Labrarla y difundirla por su cantón de piedra....
           Girar la manivela que me mantiene en pie mientras pulo sus ángulos....
           ir, como una mucama presta a desenredarla de las filosofías....
           Hacer labor de hortelano y servirle de gendarme.... y que no se averíe,
           en su serial dorado y cuidar sus imágenes más que los alfareros la vasija que tallan.
           Si me pudiera evadir de sus íris de piedra y esconderme adentro de árboles violáceos,
            sería sólo yo y mi prefijo en mí....Me volvería gárgola para que me olvidara,
            recogería mis mástiles para ser lo que soy: breve, boreal, algo descoloreado.
            La vela de la vida se va acortando rápido para mí, que soy reo y vivo sin retenes....
            Pero en el verbo hay algo que es imán de mi alma .... una  suerte de acorde
            de donde bebo tiempo, verdor, agua, fuego con matíces divinos y casi milenarios....
            y me sé ya poseso de todo el silabario: del ritmo en que se tumba y me roba un latido..
 ..... La seguiré amando, aunque no sea amo o dueño y será encantatoria, a veces, como todo.