Siseante, subo la estepa roja
           que se mezcla con verdes y amarillos gentiles.
           La planicie es más llana a medida que ando
           entre hojas cortantes, muy leñosas y erguidas.
           Son de elíptica savia y rasgos resinosos y me hieren y acosan...
           Algunas se levantan encima del peciolo y presuntuosas silban.
          Es un día sedoso enredado en pedúnculos cortantes como páginas.
         Intento no pisar lo que del suelo crece y remedir mis pasos, pesados como cabras...
         Y, en el fondo, el pantano alejado de todo en un redondo yermo...
         Es cenagal obtuso que descansa en un óvalo, alejado de todo con ramas ermitañas
         y cien bocas muy secas, incapaz de crear algo con su saliva y al ave tuerta espanta.
         Un árbol romo surge muy dentro del fangal y engendra una paz sabia.
         Amo atravezar estos raros arrollos y unos rústicos yuyos: medicación del fango.
         Es una maravilla ver sus imaginarios y como se esculpen solos y entre ellos se escupen.
 La magia subrealista la obtuve de vitrales, cuando un cristal polícromo me inyectara sus vicios
       Y mis sienes, alguna vez templadas, dejaron el pretérito y se lleno de fábulas
   como dicen se colma las mente de un arcángel cuando pisa la hierba, ya muy consolidado:
       De carne apuntalada, de músculo afianzado y tendones robustos y pie que a veces, flota.
        Todo lo que recojo rebozarán los fosos de dibujos gentiles que regaré en mi casa.
        Hecha de viento tempestuoso, uva negra, cálimas y sobras de colmena, 
/despintada de orgullo..Lugar en el que exploro mil libros y libretos y, a veces, me hago lágrima/
    y extraños mundos veo: unos a la deriva, otros muy detallados y de parca palabra.....
    Quiero trepar por todos ellos con sigilos: y ver donde se insertan sus postreros muñones,
 y virar en las barcas que de a lado a lado cruzan en los mares oníricos que me da  Primavera.