Calma,
            quietud acallada como de nevisca....
             No se dobla ni crispa la rosa de los vientos......
             Y es pálido el aliento del gorgojo en la tierra....
             Gorjean las esquinas que no muestran sus ángulos:
              La piedra es piedra apoltronada en sí y la laja se calla.
              En un momento tácito oscilan los recuerdos de unos vacios secos...
              Huye la vaguada hacia un norte envidiable y al barómetro deja.
              El tiempo oscilatorio remueve cada roca y sale de su concepto.
              El buho ya me mira con dulzura envidiable o envidia que derroca.
              Yo debajo del légamo, cansado de batallas que sólo beben cieno.
              Acurrucado y frágil, bajo un árbol de geómetras, me reviso y repienso.
              Y caen algunos huevecillos de un nido pasajero, a la distancia mía
           para que yo lo coma y presienta lo que tiembla en los pájaros, por siempre resilentes.
           Me miran las presuntas ideas de las cosas y jamás me interrogan, si me hallan abatido.
       Y aquí existo yo, que a voluntad me encierro, hasta que venga Vida y Dios me resucite.