Los que vestimos de Noche, de la noche sabemos,
               Nos movemos tras la corteza de los  átomos y árboles, nos mecemos.
                 Nunca nacio de día mi ser de cuerpo entero ni rocé madrugadas.
               Agua y nieve nos tapan y somos oquedades abiertas sin ideas de sueño....
               Hay una gallardía inherente a la niebla y verdad que se agarra a las piedras.
     Somos lo decidido cuando el tiempo no pesa y lloran muchachuelas abandonos funestos.
       Los seres que la luna le concediera al cielo son nefastos y aciagos: mano de la hecatombe.
 Con nuestra trato trato que no sean nefastos ni los sacie lo indigno pues son viajantes tenues.
            El Amor de las cosas penetra en esas cosas y revienta el silencio entre cada amopola.
       Escarbaré los aires con mi mano de tuétano, tocaré las melenas de las hembras doradas...
        Pero el día vendrá con su inquietante pausa y creará las bestias que lo oscuro borrara
    penetrará en las nubes que hay en los cerebelos y ninguno sabrá que la noche es gallarda.
             Yo de la noche salgo, como raíz erguida, como paloma ciega y soledad de caballo