No gira el viento,
                          no canta
                     la canción del amado
                 que espera tras las puertas
                    con celosa prudencia.
                 Ya la noche es de paja y duermen los canarios
                      y las pompas vidriosas se consumieron todas.
                 Noche donde la sílaba sisea y no se alcanza
                            y avanza lento el eco 
                         sobre los artificios que trajeran las brumas
                  y no clama el olivo por vidrios incrustados:
                     La noche se detiene y declama en tu techo
                        que eres más que pura
                                                y busca tu silueta 
       Para verte crecer mientras muerdes espigas...